Au café. Je discute avec le patron. Discussion passionnante. Je vois un type arriver, par la fenêtre. C'est le gars qui a déjà tenté de voler mon téléphone. Un vieux mec, soixante ans peut-être ; cheveux gris. Alors le vieux mec entre. Il ne se souvient pas de l'incident. À l'époque, il avait prétendu avoir été distrait. Sa main sur mon téléphone. Le téléphone qui disparaît de mon champ de vision. Le téléphone dans son sac. Moi le confrontant, pour récupérer l'appareil.
Il prétextait l'urgence, devoir quitter. J'insistais pour récupérer mon bien, évidemment.
Oh, avait-il fait, il m'est arrivé la même chose à l'aéroport. J'ai accidentellement pris le téléphone d'une dame. En anglais, qu'il me relatait tout ça. Bon. Doublement louche.
Alors il entre dans le café, aujourd'hui. Ne semble pas se souvenir de moi, ou ne veut pas se souvenir de moi. Le proprio me le présente. Pourtant, je lui avais déjà dit que ce type, c'est un voleur. Alors le type entre, le proprio me dit : he's a writer. A writer ? OK. Paraît même qu'il enseigne l'écriture créative, dans une université.
Bon. Mais ce n'est pas d'écriture dont il nous parle. Non. En entrant, le type, il pointe les bicyclettes à l'extérieur. Il dit qu'il a pensé à une stratégie qui lui permettrait de les voler en quelques secondes. Le proprio ne réalise pas ; il trouve ça amusant. Oh, writers have twisted minds.
Ce qui est encore plus drôle, c'est que le proprio me parlait de sa nouvelle bicyclette électrique. J'espère que le génie littéraire ne pointait pas celle-ci. Son doigt semblait drôlement pointer dans cette direction.
Souhaite-t-il, ce papi, être reconnu comme kleptomane, ou quoi ?
Par charité, une partie de lui nous met peut-être en garde.
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